Ainda o ódio. A casquinha arrancada à unha e a falta de tê-lo por perto latejando. Se eles tivessem brigado, talvez fosse mais fácil. Se tivessem ficado juntos até o amor aguar e tornar-se insosso, insípido e inodoro. Mas o amor não aguara coisa alguma, estavam ali ao alcance da memória o cheiro, o gosto e a textura da pele do outro. O fim não acontecera, a não ser que tinha acontecido.
Por enquanto, em seu saber ignorante, ele não morrera. A não ser que houvesse morrido.
Ai, Veronika! Obrigada por me avisar da duplicidade do três! Sem querer, apaguei a postagem errada, por isso - apesar de eu ter publicado seu comentário - ele não parace! Beijo,
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